Rese\u00f1a sobre Puerto Calcinado, de Andrea Cote, escrita por la poeta Trinidad Gan.<\/p>\n
Leyendo PUERTO CALCINADO<\/i>, de ANDREA COTE<\/p>\n
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Trinidad Gan<\/i><\/p>\n
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\u00bfQu\u00e9 nos queda despu\u00e9s del fuego? \u00bfQu\u00e9 resta tras aventar las cenizas?<\/p>\n
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Queda, tal vez, la silueta de las manos de un ni\u00f1o perfil\u00e1ndose sobre un muro calcinado. Quedan restos de hierba quemada, justo bajo la madera ahora mojada de esa hoguera en la que ardieron\u00a0<\/b> la violencia, las canciones, las consignas y falsos para\u00edsos de nuestra adolescencia. Y sobre todo quedan, al baldear el l\u00e9gamo negro que nos trajo el r\u00edo con voces gastadas y caducas, palabras ciertas que conservan a\u00fan en su interior mucho de llama.<\/p>\n
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Esa palabra cierta, esa palabra encendida es la que hallamos en Andrea Cote, en este su Puerto Calcinado<\/i> (Ediciones Valpara\u00edso, 2012). Tenemos en las manos la\u00a0 primera edici\u00f3n en nuestro pa\u00eds de aquel primer poemario que, con el mismo t\u00edtulo, apareci\u00f3 en Bogot\u00e1 en 2003 avalado por el Premio Universidad Externado de Colombia (y que luego fue galardonado tambi\u00e9n\u00a0 en su traducci\u00f3n al italiano con el Premio Citt\u00e0 de Castrovillari en 2010). Cote, poeta y ensayista colombiana nacida en Barrancabermeja en 1981 es una de las voces j\u00f3venes m\u00e1s sorprendentes y afirmadas en nuestra poes\u00eda actualmente, como demostrar\u00eda el recibir el Premio mundial de poes\u00eda joven\u00a0 <\/i>Puentes de Strugga de la Unesco en el a\u00f1o 2005 y el encontrarse incluida en la reciente antolog\u00eda de nuevos poetas en espa\u00f1ol Poes\u00eda ante la incertidumbre<\/i> (editorial Visor,2011). Es autora tambi\u00e9n de los poemarios Casa quebrada<\/i> (2004) y A las cosas que odi\u00e9 <\/i>(2008); ha publicado asimismo los ensayos Blanca Varela y la escritura de la soledad <\/i>(2004) y Una fot\u00f3grafa al desnudo (biograf\u00eda de Tina Modotti<\/i> (2005).<\/p>\n
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En las p\u00e1ginas de este Puerto calcinado<\/i> que ahora abrimos, Andrea Cote rescata esos fragmentos cortantes de las palabras rotas por el fuego y nos lleva, armada con ellos, a recorrer la geograf\u00eda humana que queda despu\u00e9s de los incendios. Es ese territorio quemado el que la voz de Andrea nos hace repasar en la primera secci\u00f3n del libro, compuesta por 10 poemas. Y, gracias a la intensidad que afila esas palabras y al tono de conversaci\u00f3n al o\u00eddo que mantienen esos poemas (atrevido rasgo de confianza que resulta un regalo para el lector), avanzamos por el paisaje cubierto de rastros\u00a0 y recuerdos portuarios que da su t\u00edtulo al libro, bordeando los ecos que ha dejado el grito y la oscuridad sobre todas la cosas pasadas:<\/p>\n
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\u201cNuestro puerto<\/i><\/p>\n
que era m\u00e1s bien una hoguera encallada<\/i><\/p>\n
o un yermo<\/i><\/p>\n
o un rel\u00e1mpago\u201d<\/i><\/p>\n
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Vamos aventando las cenizas, descubriendo las siluetas marcadas en los muros de la infancia, con versos que tratan siempre de desenterrar atisbos de esperanza:<\/p>\n
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\u201cAcu\u00e9rdate del suelo encendido,<\/i><\/p>\n
de nosotras rascando el lomo de la tierra<\/i><\/p>\n
como para desenterrar el verde prado\u201d<\/i><\/p>\n
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Son esas huellas de naturaleza salvaje y perdida (pero no olvidada) las que tocamos debajo de las letras: huellas del animal que fuimos se perfilan detr\u00e1s de la humareda que ha dejado la brea donde arde lo vivido, la madera de la culpa, donde arde el tiempo:<\/p>\n
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\u201cque no es tu culpa<\/i><\/p>\n
ni es culpa de tu olvido,<\/i><\/p>\n
que \u00e9ste es el tiempo<\/i><\/p>\n
y \u00e9ste su quehacer\u201d<\/i><\/p>\n
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Nuestras primeras huellas boquean a\u00fan bajo \u201cla ceniza del agua\u201d, <\/i>bajo ese r\u00edo que<\/p>\n
\u201ces como nosotros\u201d, <\/i>esas aguas que acaban dibujando nuestro reflejo, aqu\u00e9l que<\/p>\n
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\u201chace parte de las cosas<\/i><\/p>\n
que cuando se est\u00e1n yendo<\/i><\/p>\n
parece que se quedan\u201d<\/i><\/p>\n
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Cada poema, una hilera de huellas y voces que nos golpean despu\u00e9s de rebotar en las paredes vac\u00edas de las casas de piedra, aquellas mismas a las que la poeta quer\u00eda dar la espalda incluso sabiendo:<\/p>\n
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\u201cque t\u00fa eres la casa y las paredes<\/i><\/p>\n
que viniste a derrumbar<\/i><\/p>\n
y que la infancia es territorio<\/i><\/p>\n
en que el espanto anhela<\/i><\/p>\n
no s\u00e9 qu\u00e9 oscuro rinc\u00f3n para quedarse.\u201d<\/i><\/p>\n
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Esa es una de las valent\u00edas po\u00e9ticas de Andrea Cote: trazar una grieta que marque el nombre cierto de la vida en ese territorio en duermevela que suele ser la memoria:<\/p>\n
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\u201cy la vida es cualquier otra cosa que existe<\/i><\/p>\n
h\u00fameda en los puertos donde al agua s\u00ed florece<\/i><\/p>\n
y no es hoguera cada piedra.\u201d<\/i><\/p>\n
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para despu\u00e9s alzar en el verso una voz a contrafuego del silencio.<\/p>\n
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Porque, como ella nos lleva a sospechar a lo largo de nuestra conversaci\u00f3n con estos poemas:<\/p>\n
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\u201c\u2026el silencio,<\/i><\/p>\n
que no el bullicio de los d\u00edas,<\/i><\/p>\n
atraviesa.\u201d\u00a0<\/i><\/p>\n
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Otra apuesta (lanzada con \u00e9xito en este libro) la encontramos en la segunda parte donde Andrea desgrana versos abiertos a la mirada del lector, abiertos como una tierra nueva, como un cuerpo que dejara el mapa de su intimidad al alcance de nuestros dedos.<\/p>\n
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Lo vemos en el espl\u00e9ndido poema Casa vac\u00eda:<\/i><\/p>\n
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\u201cTodos los d\u00edas deshago la hierba que crece dentro de la casa<\/i><\/p>\n
pero crece de nuevo,<\/i><\/p>\n
rompe la casa y la deshoja.<\/i><\/p>\n
A ella entran todo el tiempo cosas que se hunden en la hierba.<\/i><\/p>\n
Mi cuerpo es esta casa vac\u00eda<\/i><\/p>\n
a la que tambi\u00e9n yo entro<\/i><\/p>\n
pero que no me habita,\u201d<\/i><\/p>\n
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Son textos que espolean muchos de sus fantasmas personales, que convocan sobre el papel sus rebeld\u00edas:<\/p>\n
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\u201cy lo que oigo<\/i><\/p>\n
no es el sonido<\/i><\/p>\n
de lo que viene a instalar la madrugada rugiente,<\/i><\/p>\n
los est\u00edos,<\/i><\/p>\n
las p\u00e9rdidas,<\/i><\/p>\n
sino la voz<\/i><\/p>\n
de los que no te dejan dormir<\/i><\/p>\n
cuando dicen<\/i><\/p>\n
que hay que pagar por el sue\u00f1o\u201d<\/i><\/p>\n
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Una escritura que levanta destellos sobre el azogue de todos los espejos hallados a nuestro paso, cuando la voz po\u00e9tica explora ese centro quemado del Yo, ese laberinto urbanita, viajero, contempor\u00e1neo: fragmentario. Ya que as\u00ed nos descubre Andrea la m\u00e9dula del hueso de uno mismo: algo que se disgrega sin remedio, algo necesariamente l\u00facido.<\/p>\n
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A pesar de la clara conciencia que tiene esta escritora de que la poes\u00eda resulta ser un arma fr\u00e1gil, de que la palabra no basta muchas veces para calmar la sed o el grito:<\/p>\n
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\u201cpara qu\u00e9 tantas palabras<\/i><\/p>\n
y no poder hacer de esta rabia<\/i><\/p>\n
un olvidado paisaje.\u201d<\/i><\/p>\n
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en cada verso se va afirmando una de las caracter\u00edsticas principales de su escritura: el empe\u00f1o de dar carne de palabra a las im\u00e1genes en vez de limitarse a manejar unas cuantas met\u00e1foras brillantes o hacer acopio de juegos de estilo.<\/p>\n
En su voz es la palabra sola, construy\u00e9ndose a s\u00ed misma, colocada en el lugar preciso, sobre el engaste justo que ofrec\u00eda el muro del poema, lo que nos sorprende, nos golpea, nos descubre las grietas de lenguaje y mundo.<\/p>\n
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De este modo, en la tercera secci\u00f3n del libro, tensa la cuerda que ata ese Yo-laberinto (revisitado en los poemas anteriores) pero lo hace con el cuidado de tomar solo la distancia necesaria para que siga vibrando y recogiendo en el hilo de los versos sospechas, notas, se\u00f1ales de esa multitud (el otro, los otros, nosotros al cabo\u2026) con la que comparte las orillas de sus contradicciones, la herida de la incertidumbre, la paradoja de estar viva, la residencia en un tiempo sin sue\u00f1o:<\/p>\n
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\u201cTemo no dormir tampoco en ese sue\u00f1o eterno<\/i><\/p>\n
y que hasta all\u00ed nos siga la desesperaci\u00f3n de los relojes\u201d<\/i><\/p>\n
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incluso el aliento de ese le\u00f3n son\u00e1mbulo (la muerte) que caza siempre a nuestra espalda.<\/p>\n
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Estos son los minutos de un ahora que comparte, en este libro, con cada uno de los lectores, con nuestra multitud a la que le une, irrevocablemente, palabra y traves\u00eda:<\/p>\n
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\u201cHemos viajado\u00a0<\/i><\/p>\n
y el tiempo no nos dej\u00f3 ir a ninguna parte,<\/i><\/p>\n
no conoce la multitud de los minutos.<\/i><\/p>\n
Sin embargo,<\/i><\/p>\n
persiste a\u00fan el movimiento de las olas,<\/i><\/p>\n
la barca,<\/i><\/p>\n
la tan humana creencia en que hacemos este viaje.\u201d<\/i><\/p>\n
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Y es justo a trav\u00e9s de esta jornada humana, cuando al alzar nuestra mirada de las p\u00e1ginas del libro, descubrimos que hemos llegado a otro puerto, otro paisaje: en \u00e9l Andrea Cote coloca las redes del poema para que, al dejar correr desbordado el r\u00edo de lo que ha calcinado el tiempo, solo queden atrapados en nuestros ojos los fragmentos, quebrados pero limpios, del hueso de palabra y vida, para que podamos, sobre el humus de cenizas que es tantas veces la memoria, prender las ra\u00edces peque\u00f1as y vibrantes de una palabra nueva.<\/p>\n
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Rese\u00f1a sobre Puerto Calcinado, de Andrea Cote, escrita por la poeta Trinidad Gan. Leyendo PUERTO CALCINADO, de ANDREA COTE Trinidad Gan \u00bfQu\u00e9 nos queda despu\u00e9s del fuego? \u00bfQu\u00e9 resta tras aventar las cenizas? Queda, tal vez, la silueta de las manos de un ni\u00f1o perfil\u00e1ndose sobre un muro calcinado. Quedan restos de … <\/p>\n